On attendait la fin du monde. Il touchait ma peau, elle vibrait en Larsen.
Vingt-trois ans n’est pas trop tôt pour mourir.
Je me rappelle de la pulpe des doigts, de la musique mélancolique, et de la jeunesse. Je me rappelle du néant, des milliers d’éclats de lumière, de l’infini qu’on ébranlait.
Je n’ai aucun souvenir de sexe.
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